Di cani anarchici e lunigianesi confusi (una storia vera)
Allora c’era questo cane che era un po’ balordo e qualcuno lo chiamava zingaro perché si diceva fosse di una
Matteo Bassioni
Sono nato nell’autunno del 1982 e a quanto pare in quei giorni spuntavano più bombe che funghi. Sono originario della Lunigiana, dove ci sono tanti funghi, ma poche bombe e quelle poche sono di riso. Vivo a Parma, non sbarco il lunario e mi rilasso girando a zonzo per l’appennino in cerca di megalopoli da quattro abitanti (dato riferito al 2013, può essere che siano rimasti in 3 perché uno non se la passava benissimo). Ho fatto tante cose in questi 31 anni, ma niente guerre né corride, perciò dubito che Hemingway mi avrebbe piazzato in un romanzo. Nemmeno Kerouac, comunque. Magari Pratolini. Ecco, Pratolini si. Ciao. La mia rubrica è And the radio plays, fateci un salto!
Breve storia indecorosa di nasi, cani e fazzoletti
Infilo la mano destra nella tasca dei pantaloni. Niente. Manco nella tasca sinistra. Non ci infilo la mano dentro, ma
Il nuovo giorno (aprite quella porta)
Spalancai un occhio. Il destro, presumo, che il sinistro da solo non mi riesce tuttora. Voci televisive deboli e confuse
Il treno di notte
Come lo devo definire? Un mezzotono? Un chiaroscuro? Fatto sta che non mi piace e non mi è mai piaciuta.
Mi hanno accoppato il mondiale (che però già stava maluccio)
Alla fermata del bus numero 13 direzione Largo 8 marzo ci sono due tizi giovani, entrambi con il ciuffo sul
Parlando con Anassagora sul monte Bocco
L’altro giorno, seduto sul crinale che divide Emilia e Toscana, con un vento a raffiche che addentava le schiene sudate
A est di Bisanzio (Calabria insolita)
Ha pure il coraggio di guardarmi male, il botolo. La prima volta che gli sono passato davanti mi ha annusato,
Di che vuoi parlare oltre che del caldo?
Il tizio accanto a me mescola il caffè e flette la testa rasata verso sinistra. “Non si può vedere sta
Ma nell’uomo non ci crede più nessuno?
Allora, oramai sono passati un po’ di anni e sicuramente avevo qualche capello in più, ma bisogna anche dire che
Il silenzio dei ventanni
Allora si era in quel periodo in cui non si dicono molte parole. A dieci anni si parla tanto, a
Maggio caldo (sogno di una notte di manco estate)
Non tira un filo d’aria. Credo sia meglio spalancare tutto, qui si crepa. Caldo di merda, che maggio del cazzo.
Perso in un supermercato
Come faccio a darti uno spicciolo? No, che c’entra il carrello, manco lo prendo. E che devo prendere mai da