Scampoli di Pensieri

La bua è una problematica seria. Molto seria.
Il viso corrugato, l’espressione sofferente, il labbro tremante.
Cosa ti sei fatta amore mio? Chiedo io.
Una bua, mi risponde mia figlia, e aggiunge: devo guarire.
Il suo ragionamento non fa una piega.
Ha due anni e capisce perfettamente che quel piccolo graffietto ha bisogno di cura e di tempo perché le piastrine facciano il loro lavoro e rimarginino la ferita, la sua pelle torni liscia e il suo umore sereno.
Perché nessuno è immune di sbagliare.
Perché siamo tutti esposti anche se ci nascondiamo.
Perché una vita senza battaglie, vinte o perse che siano, ha poche storie da raccontare.
Quanto sappiamo guarire noi adulti? Quanto ci prendiamo cura delle nostre piccole e grandi ferite? Ci diamo il tempo giusto per recuperare?
Perché la pelle torni liscia e il nostro mondo sereno.

Il peggior giudice siamo noi,

nei confronti di noi stessi.

Perché non ci sappiamo ascoltare abbastanza,

perché non ci sappiamo perdonare abbastanza.

Il peggior giudice siamo noi,

nei confronti delle nostre scelte.

Perché non sappiamo apprezzarle abbastanza, nonostante siano state prese consapevolmente.

Il peggior giudice siamo noi,

nei confronti dei nostri sentimenti,

perché non riusciamo ad accettarli,

perché ci puniamo per averli provati.

Il peggior giudice diventerà indulgente,

quando ci vorremmo bene un po’ di più.

Le luci di dicembre alcune volte abbagliano,

confondono,

forse illudono.

Le luci di dicembre alcune volte non scaldano,

non riempiono,

forse svuotano.

Le luci di dicembre alcune volte si spengono,

infreddoliscono,

forse stancano.

Le luci di dicembre alcune volte sorprendono,

riaffiorano,

forse illuminano.

Il punto e virgola è un segno al quale sono particolarmente affezionato. Gode nelle classi elementari della benevola protezione delle maestre, ma conosce una profonda crisi nell’istruzione superiore. Eppure è nella punteggiatura un piccolo principe, forse la più elegante delle interpunzioni; è meno del punto, ma più della virgola, indica ed è metafora di un discorso che continua, che non è concluso, è raffigurazione di resilienza; e sì, provate a metterne due anche nello stesso periodo! Eleva il registro scritto, giacché siamo in pochi quelli rimasti a usarlo. Usiamolo più di sovente; e – perché no? – anche nei messaggini Whatsapp.

Un terremoto è un terremoto.
I morti sono morti.
Le macerie sono macerie.
Gli sfollati sono sfollati.
Ovunque.
La Terra con il suo impetuoso divenire ci ricorda che i confini non esistono; siamo solo piccoli ospiti appena tollerati in ogni suo centimetro quadrato.
L’Albania è a noi così vicina da poterla quasi toccare.

E quanto succede da una parte del mare spesso coinvolge anche l’altra sponda.
Coraggio.

Al primo sole i riflettori si spegneranno, Venezia mia. Rimarranno i turisti e le grandi navi, tornerà l’acqua alta, anche quella eccezionale. Torneranno i danni, i politici, le promesse e i riflettori. Finché ti stancherai e, da pesce quale sei, ti slaccerai dall’amo e nuoterai per altri mari, lontana dall’ipocrisia.

La vita è fatta di certezze. Ne ricerchiamo continuamente, e così, mentre alcune vacillano, altre ne andiamo trovando. Ci servono a orientarci nel mondo, sono come un faro da seguire, perché la realtà è spesso troppo complessa per noi. O forse pensiamo che sia troppo miserabile, e almeno ci sono le nostre certezze che fungono da paraocchi, e ci impediscono di volgere lo sguardo altrove. Quanti bellissimi e indefiniti dubbi, ci perdiamo arrancando lungo la via delle certezze.