Scampoli di Pensieri

Che cos’è un sogno se non quell’idea repressa che insorge e rompe la catena dell’inibizione?
Che cos’è un sogno se non un vecchio dipinto incrinato e sbiadito rimesso a nuovo da un restauro attento e accurato?
Che cos’è un sogno se non la rimozione di graffi e ferite inferte, subite e mai dimenticate?
Neuroni sconnessi senza sinapsi sciolgono i freni della paura.
Come cavalli alati e selvaggi galoppano nell’aria oltre il recinto che abbiamo innalzato per loro.
Più siamo vecchi, più alta e robusta è la gabbia che li imprigiona.
Al risveglio, le loro ali si spezzeranno, la loro voce rotolerà nell’oppressione del silenzio e rimarranno immobili e muti, nell’attesa di un’altra magica notte.

Vorrei iniziare a correre dietro la giornata ma so che oggi perderei, ho in me tutta la vaghezza delle cose che cambiano e se tu mi accarezzassi mi scioglierei come un pupazzo di neve al caldo, e sto qui ferma, come un fotogramma, con le cose che diventano satelliti attorno a me, chiusa in una bolla silenziosa di memoria.Li sento tutti suonare i fiati della paura.

E poi la terra ti impaurisce dello stare in piedi, ti fa sentire precario sul suolo, ti crolla quel che possiedi, ti scuote l’animo e pare volerti dire vedi non sei davvero che una formichina inerme, che ti inorgoglisci a fare… è tutto transitivo veramente. 

Stacco le rondini,
numeri neri di un calendario perenne.
Di maggio s’infiamma il petto invaso
non c’è migrazione per il male nascosto.
Divora la sua culla.
Non è raccolto è pula, miete sudore.
Cellule di follia compressa.
Rosicchia, inciampa, ripiega l’ali.
Stese le rondini su corde di ferro spinato.
Nel numero impresso sulla pelle
l’indirizzo del diavolo

Quando ero  bambina non c’era Halloween, non sapevamo neanche cosa fosse… non c’era la TV globalizzante. Nella mia città aspettavamo le bambole e le pistole per la festa dei morti.  E anche i dolcetti.

I frutti di marzapane, pardon, diciamolo in siciliano ‘i frutti di martorana’: belli, colorati con quei colori per alimenti rossi, gialli, verdi… e il pupo con lo zucchero.

Per i maschietti rigorosamente un cavaliere e per noi bambine la dama. Si cominciava a sgranocchiare la statua di zucchero dal di dietro per non rovinare la figura finché miseramente crollava senza sostegno. I nostri genitori ci lasciavano a giocare mentre per loro si compiva il rito dei cimiteri. 

Quando ero  bambina non c’era Halloween. La zucca serviva solo per mangiarla fritta in agrodolce. Ricordi di una festa soltanto siciliana. 

C’è vacanza nelle scuole: ‘maestra c’è vacanza perché è la festa di Halloween?’

Promettimi viaggi, avventure e divertimento. Promettimi feste, risate e pizza mangiata sul letto davanti una serie TV. Promettimi musica, poesie e cieli stellati. Abusa della parola per sempre senza timore. Creiamo liste di cose da comprare e di cose da fare per poi dimenticarcene e farne di nuove. Con te la realtà si liquefa come in un quadro di Dalì e i sogni diventano concreti più di una statua del Canova. Fammi sognare e non ti fermare. Tutto ciò che voglio è scomparire in un tuo abbraccio. Quel che c’è in torno non vale la pena nemmeno di essere guardato se il tuo profumo non scandisce ogni mio respiro.

Leggevo da qualche parte che le cose belle non scappano via.
Sono lì, da qualche parte, ad aspettare che andiamo a prenderle.
Ebbene si, non sono loro ad arrivare a sopresa, una cosa che puoi vedere oppure o no, un treno che passa in corsa che dobbiamo cogliere al volo.
Le cose belle ci aspettano.
Siamo noi a dover percorrere la strada fino a loro.
La strada potrebbe essere lunga, ma le cose belle sono anche pazienti, e generose.
Le cose belle, non scappano via.