Scampoli di Pensieri

Dovevo abbandonare la terra per comprendere che le voragini dove mio padre teneva i suoi piedi e poi via via era rimasto prigioniero fin su alle gambe, non erano altro che radici. Non avevo riconosciuto il terreno, l’acqua era piovuta, alterato gli odori, rimosso le zolle, spostato i punti d’osservazione. Il tempo ci era caduto addosso, plasmato la madre, la figlia, la terra stessa. Eravamo una cosa e una soltanto. Una unicità divergente, radici di un’unica pianta, avevamo visto il fiore, atteso il frutto, sperato che le foglie rimanessero salde, prima verdi, tenere, poi ingiallite, crepitanti sotto i passi. Sempre uguali ripetute stagioni dove la migrazione è in petto, ma l’albero resta, si scrolla di dosso nidi ormai vuoti e uccelli impazienti. Ciò che è sciupato, riconosce di aver perduto occasioni e tempeste.
L’albero rimane, e sono figlia, sono madre, sono ogni cosa.

Il sogno è sogno. Solo un sogno. Chiudi gli occhi e ogni cosa diventa possibile, ma resta un sogno. Reale o irreale solo in quella dimensione tutto si trasforma. La tocchi, gli parli, le respiri accanto, ogni cosa ridisegna i contorni di un mondo nuovo. Sarà questo il trucco? Sarà questo il motivo per cui i nostri occhi solo la sera riescono a scorgere i confini della luce delle stelle? La prima volta è una sorpresa, ma dopo, ogni volta, diventa attesa. Speranza che accada di nuovo, che si ripeta il magico incanto, perché lo sai che solo questo conta per me.
Sei qui adesso, reale o irreale che importa! Sei qui.

Non è detto che si cerchi qualcuno nella vita, o che ci si cerchi. A volte ci si trova. Semplicemente. Non solo amori: vale anche per gli amici, o per quelle persone che per caso ti ritrovi sul tuo cammino e che in qualche modo diventano importanti. Un piccolo dono, permanente o transitorio che sia. Ci si trova ed è come scorgere un prezioso quadrifoglio all’improvviso, proprio mentre cammini nel bosco distrattamente, non cercando niente. Unica prescrizione tassativa: saperlo cogliere. Altrimenti anche un quadrifoglio fortuito sarà uno spreco…

Stesi sull’erba, una collina in lontananza, un cielo azzurro e riuscire a perdersi, fuori dallo spazio o dal tempo. Dimenticare ed essere dimenticati da ogni sovrastruttura. Dieci minuti, due ore o un giorno intero; un libro, un bicchiere di vino, una canzone nella testa da cantare al vento; oppure solo respirare aria a narici spalancate, in solitudine o con una buona compagnia. Ritrovare in quell’appagato bisogno di oblio la leggerezza perduta. Ristabilire il contatto col nostro essere più profondo, troppo spesso zittito o soffocato da tutti questi rumori di sottofondo, inutili, molesti. Il tempo dentro scatole più o meno piccole, più o meno soffocanti, richiede fughe: automobili, stanze, uffici, gabbie invisibili dove i nostri occhi non possono perdersi nell’infinito di un cielo sconfinato. Segnare in agenda, prego: prima possibile, abbandonarsi all’oblio

Dighe interiori cercasi. Invisibili, immateriali, ma molto solide e robuste. Per chi, stabilmente o solo qualche volta, bassa marea che diventa alta, ha la piena dentro e fa una fatica immane a contenerla dentro gli argini di un anelato e quasi mai raggiunto equilibrio, col rischio di esondazioni pericolose

È un vuoto che parte da dentro o che ti avvolge, una sensazione di stordimento e di insofferenza. È credersi in un luogo sbagliato, in una vita sbagliata. Capita. A volte capita di sentirsi lontani dalla propria pelle, di desiderare un’altra storia di sentirsi vivere in un’altra vita. E ci assale quel senso di malinconia.