Basilio Milatos

Siate gentili. E bello incontrare persone gentili ed è bello esserlo. Un sorriso, una parola detta con garbo, è un gesto piccolo. Non è arruolarsi in un esercito di liberazione, non è donare un organo, non è guarire un malato terminale: eppure, nel suo piccolo, rende questo mondo un posto migliore. Al bar, in ascensore, in ufficio, in aereo, in ospedale, a prescindere da cosa stiate facendo e da cosa la società si aspetti da voi in quel momento: siate gentili. Con poco, avrete reso il mondo migliore. Vi pare poco?

Nei sentimenti tendiamo sempre, istintivamente, a stare dalla parte delle cosiddette vittime. Di chi ama ancora intensamente ma non viene più ricambiato allo stesso modo. Eppure, anche i “carnefici” non se la passano affatto bene. A volte causano la fine di un amore in cui hanno messo il meglio di se stessi, in cui hanno creduto disperatamente, come fosse il loro estremo appiglio alla vita. E alla fine non possono prendersela con nessuno. Sono condannati a portarsi dietro il peso di essere stati carnefici di quell’amore, di averlo elevato fino alle vette più alte dello Sturm Und Drang e poi di non essere stati capaci di resistere alle intemperie atmosferiche, lassù in cima. La vittima ne soffre. Il carnefice è artefice del suo stesso disincanto e della sua disillusione, esposto al rischio di perenni rimorsi e sensi di colpa: non lo invidio

La bellezza. Perché troviamo una donna bella? Perché è perfetta esteriormente? Per le misure, per il colore degli occhi, per le gambe slanciate? Ma quando mai.

Una donna è bella perché la vedi e capisci subito che non è solo vedere quello che stai facendo. E’ già immaginare. E’ già leggere il libro della sua vita senza sapere neppure come si chiama. E’ bella quando muove le leve della tua fantasia, molto oltre quello che vedi con gli occhi. Altrimenti, può essere una Dea di bellezza esteriore, ma non ti incendia l’anima. E tantomeno i sensi

Comunichiamo. Uh, quanto. Tutto un fluire di cose che vorremmo dire. Come possiamo, come sappiamo, anche tacendo, se non in altro modo. E poi le parole. Poche, tante, troppe, misurate, generose, chiare, opache. Scritte, parlate, accennate, cantate, semplici, contorte, lasciate sull’uscio senza farle uscire allo scoperto, solo intraviste; oppure, al contrario, urlate, sbattute in faccia come una porta con una folata di vento. Abbiamo paura di esporci, eppure un gran bisogno di esprimere qualcosa, con ogni mezzo. A volte crediamo di defilarci e stiamo solo tentando modi alternativi di richiamare l’attenzione. Parliamo così tanto, in ogni dove, con ogni mezzo. Ma in fondo… avremo davvero qualcosa da dire?? Perché dovrebbero ascoltarci, se ciascuno è già impegnato a parlare lui? O parliamo così tanto proprio per cercare qualcosa che non troviamo e pretendiamo che siano gli altri a trovarla in noi e mostrarcela? Io non lo so. Non lo so perché scrivo, parlo, racconto. So che cerco qualcosa, spesso non definito, dentro e fuori di me. So che comunicare mi piace, mi attrae e ne ho bisogno. Cosa abbia veramente da dire non lo so con certezza: questo è quello che so.

Stiamo tutti tentando di farcela, in un modo o l’altro, tentando di trovare l’amore, tentando di trovare il sesso, tentando di trovare un po’ di pace e un senso, prima di gettare la spugna” (Charles Bukowski). E se fosse tutta lì la chiave? Tra quel “tentando” e quel “gettare la spugna”? La vita, quella vera, non la sopravvivenza, è in quello spazio, nella capacità di allungarlo all’infinito, fino all’estremo, fino all’ultimo respiro, senza gettare la spugna, pur fallendo tutti i tentativi. Ma ogni volta ricominciare e tentare, ancora e ancora, di trovare qualcosa che sia almeno “un po’ di senso