A Zafón

Faccio fatica a definire il mio scrittore preferito. Posso dire con assoluta certezza che Camere Separate di Tondelli sia uno dei miei libri, insieme a Il Peso di Moore, a Castelli di Rabbia di Baricco, a Retorno 201 di Arriaga.
Poi però c’è lui, Zafón.

Ho letto L’ombra del vento tutto d’un fiato, ritrovandomi catapultato nel cimitero dei libri dimenticati, starnutendo fra la polvere di una labirintica e misteriosa biblioteca, immaginandomi guardiano e custode dell’ultima copia del libro di Julian Carax, inseguito sotto una pioggia battente dal diabolico Coubert, ritrovandomi io stesso a comprendere che Carlos, Daniel, Julian ero io, ero io in quelle pagine di straordinaria avventura.

Poi ho iniziato a sfogliare Il gioco dell’angelo, con l’amara convinzione che sarei inciampato in una delusione, in una apocalisse di trama spenta, di narrativa ineguagliabile al primo letto. Ma così non è stato. David Martìn ne passa troppe: da invisibile inserviente in un giornale locale, si ritrova ad avere una possibilità, la possibilità di poter realizzare il sogno che coltiva segretamente da una vita, quello di diventare uno scrittore. Ottiene il primo contratto, i primi successi e questo lo portano a dedicare anima e corpo alla scrittura, isolandosi da tutto e da tutti, anche da se stesso.  E poi il tumore, l’amore per Cristina, la delusione, l’inganno, la morte, la persecuzione, fino a ritrovarsi dannato e infelice su una spiaggia senza nome ad un’eterna giovinezza da passare in solitudine con una lettera della giovane Isabella, sua giovane assistente, che rivela di avere avuto un figlio, Daniel, lo stesso Daniel de L’ombra del vento. Ne Il prigioniero del cielo torna proprio lui, ormai lontano dalle vicissitudini del cimitero dei libri, ormai padre di famiglia, ormai adulto. A lui viene affidato il compito di consegnare una copia de Il conte di Montecristo a Fermìn, uomo dal passato torbido. Daniel si ritroverà così assorbito in un mosaico di segreti e chiavi dimenticate che lo porteranno a capire come la prematura scomparsa della madre Isabella sia legata al destino dello scrittore maledetto David Martìn, sia legata indissolubilmente al potere nascosto e imprevedibile della scrittura, dei libri, della vita. Era quasi prevedibile, ma non per questo inefficace, un ritorno al cimitero dei libri dimenticati ne Il labirinto degli spiriti, con la giovane investigatrice Alicia che si ritrova a snebbiare le intricate e straordinarie vicende dei protagonisti dei romanzi precedenti, le storie di scrittori forse mai esistiti o volutamente fatti dimenticare, verità che di vero hanno solo una costellazione di imprevisti strappafiato.

E ancora Il principe della nebbia e la famiglia Carver, Il palazzo della mezzanotte, Ben, l’orfanotrofio, la sua gemella, Le luci di settembre e la storia della giovane vedova Simone e dei suoi figli, Irene e Dorian.

Fino ad arrivare a Marina, che diviene mia amica d’infanzia, compagna di avventure e scoperte, fiera, forte, impavida, sconvolgente. Fino alla malattia, fino a quella maledetta malattia che la porta via senza che neanche un siero salvifico possa salvarla.
E in fondo Marina è proprio lui, è proprio Zafón, che ha promesso a sé stesso di scrivere la sua storia nei suoi libri, di imprigionare nelle pagine l’eterna giovinezza della sua scrittura, l’eterna ombra che ci farà compagnia nelle biblioteche di tutto il mondo.

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Faccio fatica a definire il mio scrittore preferito, ma posso dire con assoluta certezza che oggi è un giorno triste, oggi è un giorno triste.