Arricrearsi, roba da padreterni

Arricrearsi dona un senso di beatitudine. Mentre ci si arricrea, sulle labbra si disegna un sorriso e le narici si allargano per far entrare aria nuova, fresca, pulita. Aria che rigenera, perché – lo spiega la parola stessa – arricrearsi significa creare di nuovo. E di atti creativi Napoli è maestra. La capacità di reinventarsi è da sempre una ricchezza per chi non nasce con i santi in paradiso e anzi, proprio per rovescio di nascita, rischia ogni giorno di ritrovarsi nell’inferno.

Arricrearsi, dunque, implica una rinascita, una risurrezione. Roba da padreterni, insomma. Quando ci si arricrea, quindi, si vince sulla morte. E fare marameo in faccia alla signora con la falce fa arricreare assai. “Datemi un martello/che cosa ne vuoi fare/lo voglio dare in testa a chi non mi va”. Io voglio arricrearmi e darlo in testa alla signora con la falce. Nulla di più politically correct.

Per assonanza – ché la musicalità è un affare che ai napoletani sta molto a cuore – arricrearsi mi porta alla mente la crianza, vocabolo che nel passaggio alla lingua italiana ha trasformato la i in e. ‘A bona crianza non è soltanto la buona educazione, le buone maniere, ma anche la capacità di stare al mondo, il saper campare, saper scegliere tra cosa bona e cosa malamente. Dimostrare, quindi, di non tenere ‘a capa sulo pe’ spartere ‘e rrecchie. Cum grano salis, dicevano gli antichi. Saper campare così fa arricreare assai.

Allora se arricrearsi significa dare scacco addirittura alla morte e, per apparentamento con l’assonante crianza significa pure saper campare buono ‘o veramente, arricreiamoci il più possibile. Facciamo una lista di tutto quello che ci fa arricreare e non facciamocene mai mancare nel menu del giorno. E mano a mano che spuntiamo le caselle, aggiorniamo la lista con nuovi arricreamenti.

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Immagine di copertina di Rondell Melling da Pixabay

Immagine interna di Silvio Zimmermann da Pixabay

Ester Trevisan

Napòlide. Teatrante per passione. Ottimista ai limiti del patologico. Innamorata follemente di Holly, la sua coinquilina miagolante. Non arrivava ancora all’altezza del tavolo in cucina (non che adesso le cose siano cambiate granché, eh) quando diceva che era felice di essere nata. “Qualche” anno e qualche cicatrice dopo, la pensa ancora così. I viaggi, gli amici, il buon cibo (preferibilmente cucinato da lei) e l’ottimo vino la rendono una donna felice. Ai baci preferisce gli abbracci (ma gastronomicamente parlando apprezza entrambi). Ama osservare, scavare (non a caso uno dei lavori che sognava di fare da bambina era l’archeologa) e andare oltre per cercare sempre di capire i “perché”.

Fiorire

By Stefania Orrù

Fiorire, in mezzo ai rovi

tra i rami spezzati,

in mezzo a un prato incolto e secco.

Fiorire, tra la macerie di quello che eri,

di quello che sei, di quello che vorresti essere.

Fiorire, in mezzo a un prato verde,

dove non ti importa di che colore sarai,

del profumo che avrai.

Fiorire, senza misurare il tempo

tra i tuoi passi,

le tue paure,

i tuoi sorrisi smarriti che il sole farà splendere,

ogni volta che lo vorrai tu.

La vasca del Führer, Serena Dandini

By Ester Trevisan

Ma è sempre come uno se la racconta. Più che a vivere, siamo bravi a riscrivere la nostra vita come più ci piace. E Lee ha addirittura strappato intere pagine del suo romanzo personale per semplificare la trama. In realtà si è fermata perché Roland era l’unico porto sicuro in cui approdare dopo l’uragano della guerra. La terra le tremava sotto i piedi: se avesse perso anche lui, avrebbe perso sé stessa. Roland era casa e radici. Per sopravvivere, si è arresa.

La vasca del Führer, Serena Dandini

Anima e Corpo

By Luca Lo Vercio

Il Teatro mi ha lasciato libero di conoscermi, di scrutare le infinitesime impercettibili sfumature della mia anima. E c’è la cucina, che mi distrae e lascia il corpo libero di respirare. Ed è una lotta, perché è come scegliere fra due puttane di classe.

E poi la scrittura, dove anima e corpo trovano ristoro.

Sono sicura di avertelo detto

By Stefania Orrù

Era estate,

inverno e forse una volta pure autunno.

Una volta un lunedì, altre un giovedì,

altre ancora una domenica.

Era quasi sempre buio ma c’era una piccola luce,

non era comunque abbastanza

e me lo ricordo bene.

Sono sicura di avertelo detto,

molto più di una volta

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

non sembrava mi credessi,

o forse ero io a non volerlo credere.

Eppure lo sapevo,

lo ho sempre saputo,

in una piccola parte di me.

Ora le mie mani sono vuote,

ma forse libere, e timide

e impaurite.

Le spalanco verso il cielo,

“vedrai che accadrà, anche a te succederà”

chissà se sarà mai vero.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

By Ester Trevisan

Fingere che la vita sia in piena fioritura, che ci troviamo nel mezzo del cammino. È a questo che bisogna ambire. Lei non ha certo voglia di tornare giovane.
Ha capito quello che tutti desiderano una volta oltrepassata la metà.

Occorre fingere di esserci, anche con sforzi immani. Le risate devono ingannare la morte… così la morte nella sua stupidità pensa: aspetta un po’, qui non c’è posto per me… qui sono tutti allegri.

Doppio Vetro, Halldóra Thoroddsen

Arricrearsi, roba da padreterni

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